Ihr rottet Euch zusammen? Werft die Helme?
Laßt Eure Schöpfe eigenwillig flattern?
Mutter
über aller Häupter wachsend
O weites Land. O selge Flächenlust!
Dich möcht ich streicheln wie ein Wiegenbett,
darunter heilges Leben schläft!
Es naht der Tag, voll Lachen steigt er auf,
da wir von der Erinnrung harter Last,
die uns in unsres Ursprungs Dämmer zwingt,