schüttelt sie ab

Die Dünstung Deiner Haut schon sammelt Wolken

um meinen Geist! Was hoffst Du Närrin noch?

Wird nicht die Perle an dem Grashalm Wasser,

der grüne Traumsaal ein verdorrter Busch,

kein Edelstein, ein abgerupftes Moos,

das in der Hand, die es bewundert, welkt?

Da soll ich Dir, Du mir Erfüllung bringen?

Nein, wo ich Zweige öffne, fliehen Märchen —,

und jagte ich durch rankenwilde Pfade