Wie ein Stück Fleisch am Markttag liegst Du feil,
das ich beäugen muß in allen Fasern!
Mutter
Unmenschen! Was hat Eure Brust erfaßt!
Ach, ratlos irrt die Seele in den Raum!
beim Feigen Sohn
In Dir ist sie zur Marmorlast erstarrt;
hilflos neben dem Feigen
Die Welt liegt da wie eine Fehlgeburt,
kein Kuß erweckt mehr einen Menschenlaut.