Adelaide.
Ach Gott, wir sind Tag und Nacht beschäftigt.
Danton (zu Rosalie).
Ei, Kleine, du hast ja geschmeidige Hüften bekommen.
Rosalie.
Ach ja, man vervollkommnet sich täglich.
Lacroix.
Was ist der Unterschied zwischen dem antiken und einem modernen
Adonis?
Danton.
Und Adelaide ist sittsam-interessant geworden; eine pikante
Abwechslung. Ihr Gesicht sieht aus wie ein Feigenblatt, das sie sich
vor den ganzen Leib hält. So ein Feigenbaum an einer so gangbaren
Straße gibt einen erquicklichen Schatten.
Adelaide.
Ich wäre ein Herdweg, wenn Monsieur…
Danton.
Ich verstehe; nur nicht böse, mein Fräulein!
Lacroix. So höre doch! Ein moderner Adonis wird nicht von einem Eber, sondern von Säuen zerrissen; er bekommt seine Wunde nicht am Schenkel, sondern in den Leisten, und aus seinem Blut sprießen nicht Rosen hervor, sondern schießen Quecksilberblüten an.
Danton. O laß das, Fräulein Rosalie ist ein restaurierter Torso, woran nur die Hüften und Füße antik sind. Sie ist eine Magnetnadel: was der Pol Kopf abstößt, zieht der Pol Fuß an; die Mitte ist ein Äquator, wo jeder eine Sublimattaufe bekömmt, der die Linie passiert.
Lacroix. Zwei Barmherzige Schwestern; jede dient in einem Spital, d. h. in ihrem eignen Körper.