Gegen liebe lieplich lachet.
XXIIII.
Willekomen si uns der meige,
Der uns bringet mangerhande blůt,
Blůmen unde manigerleige,
Das dien kleinen vogelin sanfte tůt!
Doch můs ich verderben in den wunnen gar,
Es enwende ir munt, vil innenklichen rosevar.
Wibes ougenblike in guͤte