Troͤstent mich! nu sint ir doch so gůt!
Solde ich davon froeide lassen,
Sit dú welt an froͤiden wil zergan?
Nein, ich wil mich sorgen massen,
Dur dú lieben, der ich her gedienet han.
Si hat so manges wibes guͤte,
Si ist gelich des meigen bluͤte,
Swie dú here min gemuͤte
Lat so lange in senden sorgen stan.
Willekom si uns dú wunne,[22]