XLII.

Winter, du wilt aber twingen

Blůmen und der vogel sang,

Die man horte suͤsse erclingen

In der ouwe, dest niht lang.

Nu ist min hohgemuͤte krank;

Doch wil sich min froͤide ringen

Durh die, nach der ich ie rang.

Selig wib, suͤsse und reine,