Verwentlicher minne,
Und das sin lib ist aller valscher sitte blos:
So můs sin froͤide werden gros.
Swel leit er des gewinne,
Er lasse ime sin der boͤsen nît ze lihter wis.
Was sol ein besser paradis,
Ob er mag vro beliben
Von wol gelobten wiben?
Ja klage ich min swere,