Da war das schwarze Kleid, das deine Glieder
So weich umfliesst, des Lackschuhs sanfter Glanz,
Vom Scheitel bis zum schmalen Fusse nieder –
Du warst es selbst, kein Traum! Ich sah dich ganz
Wie du hier bist! Doch jetzt, seit du mein eigen
Und ich dich küsse, will dein Bild – ich kann's
Selbst nicht begreifen – sich mir nimmer zeigen.‹
»Doch ich, du lieber Tor, begreif es wohl:
Was willst du denn? So lass den Traum doch schweigen.