Scharf weht der Wind, kaum schützt das leichte Zelt,
Und kalter Schauer rieselt hin und wieder
Durch Mark und Bein. Noch aber weicht man nicht,
Nur fester hüllt man in sein Plaid die Glieder.
Mir gegenüber sitzt sie, das Gesicht
Dem aufgeschlagnen Buche zugewendet.
Doch liest sie kaum; die Seite rührt sich nicht,
Ob sie gleich fünfzigmal schon sie beendet.
Was denkt sie wohl? Die finstre Stirne sagt,