1.

Aus braunen Mauern tritt ein Dorf, ein Feld.

Ein Hirt verwest auf einem alten Stein.

Der Saum des Walds schließt blaue Tiere ein,

Das sanfte Laub, das in die Stille fällt.

Der Bauern braune Stirnen. Lange tönt

Die Abendglocke; schön ist frommer Brauch,

Des Heilands schwarzes Haupt im Dornenstrauch

Die kühle Stube, die der Tod versöhnt.

Wie bleich die Mütter sind. Die Bläue sinkt