Damis. Nun sind alle Gedanken wieder fort! Das Feuer ist verraucht; die Einbildungskraft ist zerstreut. Der Gott, der uns begeistern muß, hat mich verlassen—Verdammte Kreatur! was für Verdruß hat sie mir heute nicht schon gemacht! wie spöttisch ist sie mit mir umgegangen! Himmel! in meiner Tiefsinnigkeit mir alles so lächerlich nachzuäffen.
Anton. Sie sahen es ja aber nicht.
Damis. Ich sah es nicht?
Anton. Ja? ist's möglich? und Sie stellten sich nur so?
Damis. Schweig, Idiote!—Ich will sehen, ob ich mich wieder in die
Entzückung setzen kann—
Anton. Tun Sie das lieber nicht; die Verse können unmöglich geraten, wobei man so finster aussieht.—Darf man aber nicht wissen, was es werden wird? ein Abendlied oder ein Morgenlied?
Damis. Dummkopf!
Anton. Ein Bußlied?
Damis. Einfaltspinsel!
Anton. Ein Tischlied? auch nicht?—Ein Sterbelied werden Sie doch nicht machen? So wahr ich ehrlich bin, wenn ich auch noch so ein großer Poet wäre, das bliebe von mir ungemacht. Sterben ist der abgeschmackteste Streich, den man sich selbst spielt. Er verdient nicht einen Vers, geschweige ein Lied.