„Man meint den Stil!“ schrie Pécuchet. „Finden Sie, daß seine Werke gut geschrieben seien?“
„Gewiß, sie sind sehr interessant!“
Er zuckte die Achseln, — und sie errötete über die Impertinenz.
Mehrere Male hatte Frau Bordin versucht, auf ihre Angelegenheit zurückzukommen. Es war zu spät, um den Handel abzuschließen. Sie verließ das Haus am Arme Marescots.
Der Graf verteilte seine Pamphlete und empfahl, sie unter die Leute zu bringen.
Vaucorbeil wollte aufbrechen, als Pécuchet ihn festhielt.
„Sie vergessen mich, Doktor.“
Sein gelbes Gesicht mit dem Schnurrbart und den schwarzen Haaren, die unter einem schlecht umgebundenen Tuche herabhingen, sah jammervoll aus.
„Purgieren Sie sich,“ sagte der Arzt. Und indem er ihm wie einem Kinde zwei leichte Schläge gab: „Zu viel Nerven, zu viel Künstler!“
Diese Vertraulichkeit machte Pécuchet Vergnügen. Sie beruhigte ihn, — und sobald sie allein waren: „Du meinst, es sei nicht ernst?“