Heute durch die Brust geschossen,
Morgen in das kühle Grab.
Ach, wie bald
Schwindet Schönheit und Gestalt;
Thust du stolz mit deinen Wangen,
Die wie Milch und Purpur prangen?
Ach die Rosen welken all!
Darum still
Füg’ ich mich, wie Gott es will.
Nun so will ich wacker streiten;