Kleine Schwester Irene,
Bei den Cholerakranken;
Lila Blumen sanken
Auf Abendkähne.
Särge wachsen. Sturm.
Antreten. Trommel. Tod.
Offizier an Grabes Turm
Schnarrt Ehre, Gebot.
Weißer hinter Hügeln
Lemberg, Freude scheint.
Automobile flügeln.
Baracken blutbeweint.
Ärzte ohne Narkose,
Beine ab, zerstampft.
Kleine Schwester, Rose,
Sei den Toten sanft!
Weiß ich, daß Stunden …
Weiß ich, daß Stunden, in ungezählten,
Pariserinnen sind auf den Boulevards;
Daß klein in Zimmern und gequälten,
Eine Arbeiterin steht, goldenen Haars?
Ist mir im Park, durch den ich gehe,
Ein Gefühl von Rot oder Blau –
Berg und Fluß mit sinkender Nähe,
Das Gesicht einer alternden Frau?
Bei der Baronin Porzellan und Eise
Hypnotisiert mich elektrischer Draht;
Kirmes dreht sich, Feuerwerksrad,
Denn es münden in gleiche Kreise
Meer und Spur und kindliche Weise,
Die man am Abend vernommen hat.
Aber keine der funkelnden Gesten
Wird mich erhalten, wird mich betrügen;
Bin ich ein Vogel, müde von Flügen,
Schwebend in der Wolke des Falls:
Steigen unten aus Tänzen und Festen
Die verschlungenen Kurven des Alls.
Daß von Geheimnissen …
Daß von Geheimnissen, die uns umtönten,
Keins mehr in dem vergangenen Geiste lebt;
Daß von Begierden, Tanz und Mädchen, denen wir frönten,
Kaum ein Strumpf noch, ein Busen an uns vorüberschwebt.
Daß wir nie mehr unsern ersten Band Gedichte
Wachsen sehn aus den Buchläden der heimischen Stadt,
Als der Ruhm schon unsterblich die großen Gesichte
Im Käfig des kleinen, blauen Umschlags entzündet hat.
Freunde! Wir standen in Liverpool auf den Brücken,
Sahen die transatlantischen Dampfer im Riesenmeer;
Saßen im Damensalon und atmeten mit Entzücken
Goldne Tische gekräuselt im Dufte von Rosen und Teer.
Dann fuhr die gewaltige Fracht des Ozeaniden
Langsam aus wehenden Tüchern, Musik, vielen Tränen fort,
Wir erlebten in Versen die Abenteuer und schieden;
Schlummer, Schultag wieder empfing uns am alten Ort.
Sind wir die gleichen Straßen wie jene gezogen?
Ferne schon den stürmenden Kränzen entrückt,
In eroberter Stadt auf dem höchsten Bogen
Stehn wir, über die fliehende Wolke unsrer Erinnerung gebückt.
Südseeinseln sind uns gebaut auf spiegelndem Grunde,
Nah ist Liebe und Schmerz, die Flucht aus des Vaters Haus,
Es steigen in einer begeisterten Stunde
Viele Verlorene dankbar aus den Kanälen heraus.
Wenn der Leuchttürme einst entzündetes Feuer
Nicht mehr durch die toten Gefilde bricht:
Ihr Gefährten des Lebens, wie seid ihr uns teuer,
Da wir wandeln in des entfremdeten Mondes Licht.
1917.
Halte wach den Haß. Halte wach das Leid.
Brenne weiter am Stahl der Einsamkeit.
Glaub nicht, wenn du liest auf deinem Papier,
Ein Mensch ist getötet, er gleicht nicht dir.
Glaub nicht, wenn du siehst den entsetzlichen Zug
Einer Mutter, die ihre Kleinen trug
Aus dem rauchenden Kessel der brüllenden Schlacht,
Das Unglück ist nicht von dir gemacht.