Er riß sie heraus und richtete sie mit schnellem Entschluß gegen die eigene Brust.
Der Schuß dröhnte durch den kleinen Raum. Der Körper Glossins sank zusammen, streckte sich, fiel von der Bank auf den Steinboden …
In dem gleichen Moment, in dem Atma den Raum betrat.
»Die Stunde ist gekommen.«
Atma sprach es mit leiser Stimme, während er den Körper des Sterbenden auf der Bank bettete.
Er strich ihm über die Augen und Schläfen, und das Blut aus der Brustwunde floß langsamer, stockte.
Nur noch in langen Pausen fiel es Tropfen für Tropfen auf den Boden. Traumhaft, nebelhaft kam dem Verletzten das Bewußtsein zurück. Vor seinen geschlossenen Augen gaukelten Gestalten wirr durcheinander.
Cyrus Stonard, den er verraten, stand vor ihm und blickte ihn mit Verachtung an. Wandelte sich dann in die Gestalt William Bakers und wandte ihm mit der gleichen Verachtung den Rücken.
Immer dichter, immer zahlreicher wurden die Gestalten, Menschen, die er vor langen Jahren bekämpft, verraten, verdorben hatte. Sie tauchten aus dem dämmernden Nebel, blickten ihn an und verschwanden wieder.