„Nicht weinen“, murmelte der Apotheker. Er stand, die Hände am Leib, neben ihr und weinte selbst.
„Als ich ihm das erstemal beichtete,“ sagte Italia feucht, „war er sehr streng; er wollte alles wissen, alles, alles.“
„Versteht sich“, bemerkte der Gevatter Achille. „Das ist ihre Unterhaltung.“
„Und er stellte so schreckliche Fragen, daß es fast schien, er wisse schon alles. Ist er denn ein Heiliger?“
„Nein; aber er wird unter dem Bett gesteckt haben“, schrie der Baron Torroni und lachte dröhnend.
„Und dann befahl er mir, zur Madonna von Loreto zu gehen. Ich werde gehen, sonst bringt es mir Unglück . . . Aber als ich heute wiederkam —“
„Armes Mädchen, auch sie ist in den Händen der Priester!“ seufzte der Apotheker.
„— da wollte er mich nicht anhören.“
Der Herr Giocondi vermutete:
„Er fürchtet, daß Sie ihn zum besten halten.“