„Ich weiß wirklich nicht,“ schloß er, mit einem Lächeln des Verzichtes.
Indes Frau Gabriel ihren jungen Landsmann mit den Vorwürfen bekannt machte, die er verdiente, widmete der Abgeordnete sich Lola. Er türmte seine fein bekleidete Fettmasse vor sie hin und plauderte, wie er allein es konnte: nur ohne seine gewohnte Unerschütterlichkeit. Seine rosigen Wangen zuckten; die Wulstfinger betasteten unruhig die Hüften; die launigen Augen vergaßen sich bis zu einem verdächtigen Gefunkel, — das Aguirre fühlte und durch Unterwürfigkeit gut zu machen suchte. „Ganz wie ein ungesundes Baby!“ dachte Lola. Sie hörte Mai sagen:
„Ich beklage mich über Ihren Mangel an Offenheit gegen mich . . .“
„Das ist wahr, Herr Da Silva: warum sagen Sie Mai nicht, wen Sie lieben?“ rief sie hinüber, gekitzelt durch ihre Wirkung, durch das neue Wesen das sie vorstellte, und die Erwartungen, die man ihm sichtlich entgegenbrachte.
„Sie gehen in den Klub?“ begann sie gegen Aguirre. „Ich habe seit gestern nacht keinen Heller mehr . . .“
Sie brach ab, drehte sich einmal um sich selbst und sagte in einem Atemzug:
„Pumpen Sie mir was! Wer so viel gestohlen hat wie Sie!“
Der Politiker kroch noch tiefer. Lola lächelte plötzlich zaghaft.
„Gehen wir? Bitte, gehen wir!“ verlangte sie hastig. Und man ging.
„Zu Fuß, Mai! Mir zu Gefallen! Wohin? Ganz gleich: eine Irrfahrt.“