Prothoe. Unglückliche!
Penthesilea.
O die Nichtswürdige, sie wehret mir—
Prothoe.
Achilles! Rette sie.
Penthesilea. O Rasende!
Er soll den Fuß auf meinen Nacken setzen.
Prothoe.
Den Fuß, Wahnsinnige—
Penthesilea. Hinweg, sag' ich!—
Prothoe.
So sieh ihn doch nur an, Verlorene—!
Steht er nicht ohne Waffen hinter dir?
Penthesilea.
Wie? Was?
Prothoe. Nun ja! Bereit, wenn du's verlangst,
Selbst deinem Fesselkranz sich darzubieten.
Penthesilea
Nein, sprich.