Wo ich vum alte Vaterhaus
’S erscht mol bin gange fort,
Schtand mei’ Mammi weinend da,
An sellem Rigel dort;
Un nix is mir so heilig nau
Als grade seller Ort.
Ich kann se heit noch sehne schteh,
Ihr Schnuppduch in d’r Hand;
Die Backe roth, die Aage nass —
O, wie sie doch do schtand!