Die alte Dichter lowe schmärt
’S Holsfeier uf’m Feierheerd;
Ihr Schreiwes heemelt unser eem —
Ich les ’s gern — es kummt mir heem!
’S is mir wie aus ’m Herz geredt;
Ich fiehl wie wann ich’s sehne dhet.
’S is heitsedag net meh’ der Fall;
Kohleffe sehnt mer iwerall
Un bei de Leit dass recht hoch schtehn
Is net emol en Feier zu sehn!