Und rassle mit den Messingsporen,
Sonst ginge die göttliche Ironie
Deiner tragischen Rolle verloren.
Krankheit.
I.
Ich hab Dir Märchen oft erzählt
Von meiner fremden Dichterwelt,
Nun führ’ mich Du an Deiner warmen Hand,
Den Flügelmüden, durch mein eig’nes Land!
Führ’ mich in meinen tiefen Wald,