LORD HOT. Kommt denn der Wundarzt nicht?
ROBERT. Nein, das ist nicht artig—Ich war jung, ich war schön! o schön! schön! ich war zum Fressen, sagten sie—Sie wurden rot, wenn sie mit mir sprachen, sie stotterten, sie stammelten, sie zitterten—nur eine, sagte ich, nur eine—und das mein Lohn!
LORD HOT. Geschwind lauft zu meinem Beichtvater!
(Bediente ab.)
(Wundarzt kommt; nähert sich, und untersucht die Wunde.)
LORD HOT. Nun, wie ists? ist Hoffnung da?
WUNDARZT. (blickt auf, und sieht ihn eine Weile bedenklich an.)
LORD HOT. (fällt auf einen Stuhl.) Aus!
WUNDARZT. Warum soll ich Ihnen mit vergeblicher Hoffnung schmeicheln?—die Luftröhre ist beschädigt.
LORD HOT. (legt die Hand vors Gesicht und weint.)