Unter dem Arm, gesenkt in die Höhle der zitternden Rechten.
Sitzend dort auf der Bank, durchfuhr er mit prüfenden Fingern,
All’ die goldenen Saiten zugleich, und in Milde verkläret
Ward sein Gesicht, da er leis’ aufhorchte dem schwebenden Wohllaut.
Dann ertöneten hell und gedämpft, vereinet und einzeln,
Von der Linken und Rechten durchwühlt, die Saiten — es pochte
Allen das Herz in der Brust, bis jetzt, wie lieblicher Westwind
Folgt dem brausenden Nord, und melodisch säuselt am Abend,
Immer sanfterentwirrt aus vielverschlungenen Tönen,
Sich auflös’te dem Ohr die Weise des hehren Gesanges.