Ging, gemessenen Schritts, Bertrand, der tapfere Schweizer,
Hüthend umher. Als jetzt zum zwölften Mal von dem Kirchthurm
Dumpf die Glock’ ausklang, von dem eisernen Hammer geschlagen,
Sieh’, da stand er erstarrt! Ein Schrei — doch schrecklich zu hören,
Scholl ihm vom Mund; sein Haar aufsträubte sich; laut, wie im Fieber,
Klapperten ihm die Zähn’. Er sah zwölf Schattengestalten:
Häßliche Weiber der Stimm’, und wankende Greise dem Gang’ nach,
Kommen, in Leichentücher gehüllt, todbleich und den Nacken
Altersschwer gebeugt: die Klag’ genannt von dem Volk dort,
Welche, vereint (sechs hie, und drüben so viel’) auf der Schulter