Drängen, daß wir mit dem Muth, der deutsche Herzen beseelet,
Und noch stets ihm den Sieg errang in dem eisernen Schlachtfeld,
Enden den Krieg, der uns nicht Ruhm gewähret, nicht Vortheil?
Ha, er vergißt nur zu bald des Bluts, und des strömenden Schweißes,
Den wir unverzagt ihm spendeten! Lieblinge sind ihm
Nur die Slaven allein: denn Milota soll uns gebiethen.
Brüder, sitzen wir auf, schnurstracks, und zieh’n in der Stille
Fort, nach der Heimath fort: g’en Thüringen, Meißen, wo, liebend,
Unser die Gattinn harrt im Kreis’ umlärmender Kinder!
Zwar stamm’ ich aus der Ostmark her[5]: denn wisset es, Leupolds