Den ich zu morden schwur in der offenen Schlacht, in des Tempels
Heiligthum, und in dem stillen Gemach, wie solches das Glück mir
Günstig beut. Bereit ist die Rach’, und der schändlichste Frevel
Heischt sie mit Recht, und doch — ich könnt’ ihm verzeihen! Nicht zürne
Theurer, mir ob dem Wort’, er sinkt: ich könnt’ ihm verzeihen!“
„Wie,“ so entgegnete jener voll Wuth, „das verhaßteste Wort kam
Dir von den Lippen: verzeih’n? Sieh’ hin nach dem Baume des Fluches!
Ist er nicht jenem gleich — vielleicht daß die höllischen Mächt’ ihn,
Mir zum Hohn, durch Zaubergewalt herführten im Luftraum,
Weh’, auf dem der edelgesinnete Bruder, mein Seyfried,