Acht’ ich so hoch ... Den Frevel büßen sie einst in Europa
Furchtbar, wo nicht der Greis, nicht das Kind in der Mutter verschont sey!“
Dann aufschrie er: „Mein Roß!“ Die Mauern des hohen Pallastes
Drönten hinab zu dem untersten Grund’, und die bebenden Sclaven
Taumelten durcheinander vor Angst. Der stattliche Läufer
Stand alsbald gesattelt im Raum des hallenden Thorwegs:
Glänzend schwarz, von Arabia’s edelstem Schlage; der Schneeschaum
Flog von dem blanken Gebiß, wie er nagt’ an dem Eisen, und rastlos
Scharrt’ in dem Sand; wie er schnob, und bald auf den hinteren Füßen
Stand, erhebend die vordern, und bald aufwiehert’, und ausschlug.