Keiner der Unsern lebt; ich allein entrann dem Gemetzel,
Dir zum Wohl: denn siehe, dein Sclav’ entriß sich dem Kampf nur,
Daß du es hörest von ihm: dir nahen die Feind’ in dem Rücken!“
Und er stieß sich den Dolch in die Brust. Da floß an den Wangen
Hairaddins wohl die Thräne herab, als dort in dem Sandstaub
Jener verhauchte den Geist? Ach, niemals hoben sich Thränen
Ihm aus der Brust empor zu den grimmgerötheten Augen;
Ihnen entstrahlte kein Mitgefühl, kein himmlisches Mitleid!
Schweigend starrt’ er umher; dann, so, wie ein Blitz in der Sturmnacht
Durch das finst’re Gewölk hinfleugt, umröthete plötzlich