Schwinde, mein Leid! Verstumm’t, ihr Klagen! Ich wähnet’ euch endlos;
Doch nun tret ich, beschämt, vor diesen erhabenen Dulder,
Der dem größeren Schmerz obsiegt, und handelt, der Pflicht treu.
Hör’ ich drometenden Ruf — der weckenden Trommel Gewirbel?
Fleugt das Schlachtroß wiehernd im Feld, und blitzen die Waffen
Tod in den Feind? Ich komme! Mit Schrecken gewahrt er Toledo’s
Waffen, und netzt sie mit Blut, und, wenn auch Thränen sie netzten —
Meine Thränen: ich trockne sie schnell, des Dulders gedenkend.“
Rasch enteilt’ er dem Zelt. Dem Nahenden jauchzten die Krieger
Freudigen Gruß: denn liebend hing das Volk an dem Helden.