Ein roter Dorfturm stach verzückt ins Blau.
Die Rinnsal-Straßen mögen dich nie fassen.
Turban deines Haupts —: Spirale blumigen Regenbogenflusses.
So müssen immer Städte dich besingen,
Der grünsten Falterwiese zirpende Schalmei,
Von Reisauflauf ein Ruch dich ganz bedringen.
Da Kinder kehren Wäsche unterm Arm vom Baden heim.
Du: die Entfaltete. Geblümte Möbel reihen sich dir zum Halsband schlicht.
Ists auch kein Sieg der aus den Gewaltmärschen längs der Küste deiner Lippen blüht.
Immer aber schon ein Streif Paradies aus dem Tau deiner Haare sich löste.