Wallen mögen hier die breiten Scharen
Jener Toten. Düsterer Trommelzug.
Wald erglänzt von aufgelösten Haaren.
Münder strecken sich zu Siegfanfaren,
Langsam steuert schimmernder Brüste Bug.
Rings die Mädchen flattern gleich Libellen.
Droschkengäule tönend eingereiht.
Wir Zentrale. Städte, Länder schellen.
Welt gerinnt. Harmonisches Geläut.
Und so wird die blanke Zukunft tagen: