Den spitzen Schädel rennt er in die Mauer.
Es ziehen Träume auf voll Qual und blutiger Schauer.
Um seine schlanken Hüften zuckt der Geißel Hieb.
Demütig er und knieend flehet Gott um Gnade.
Er haust asketisch in des Sarges dumpfer Lade.
Die Hölle brauset wirr, die Himmel sich empören.
In finsterer Gasse frierend seine Hure schleicht.
Die sanfte Schwester ihm die laue Suppe reicht.
Luft stiebet pfeifend aus zerfressener Atemröhre.
„Wenn ich die Finger krampfend in die Decke kralle,