Der Sonne bricht als Todesarzeneie.
In Wartezimmern hocken wir gebückt.
In Magenhöhlen rinselt Eiter frisch.
Im Mutterleibe wird ein Mensch zerstückt.
Wir liegen lang auf weißem Marmortisch.
Wir weinen uns durch Haft und Äthersaal
Einander zu, erlebend süße Nähe,
Wenn man uns reicht das letzte Abendmahl,
Uns salbet ein mit Öles weichem Schnee.