Er schüttelt sein Gefieder voll Geflitter.
Ein Stern zersprüht in seines Haars Gerank.
Er flieget auf zu Mondes grüner Klippe,
Die bald das Meer des Morgens übergraut.
Es fährt sein Schwert uns zwischendurch die Rippen.
Wir sterben, rufend seinen Namen laut.
Toten-Messe
Dem Gedächtnis der Fanny Fuß
I
Die schwarze Flur, sie gleicht des Meeres Fläche,