Er stehet auf und schlägt den Mantel um,
Der sich im finsteren Regen klatschend ballet.
Durch öliges Tor er schiebt den Buckel krumm,
Die Fingernägel er im Sturm verkrallet.
Um seine Paukenfüße wirbeln Lehme.
Petroleum schillernd um das Haupt ihm spritzet,
Aus dem, scharlachenes Rund, das Auge blitzet.
Verdüstert von der Schattenhäuser Fehme . . .
Es platschen Gäule durch des Mondes Pfütze . . .
Er auf dem Bock der Kohlenfuhre sitzet.