Der Himmel greint, verschlissen-grau, ein Aufwaschtuch.
Auf offene Gräber träuft der Schneee bleicher Flieder.
Verweilet nicht im Zug betäubenden Geruchs!
Steigt weiter, wo euch nicht zerwirkte Gassen hindern,
Wo dichter Ölwald rauschend sich herniederneigt!
In warmer Bucht die Schwanenschiffe überwintern,
Bis einst ein Frühjahr guten Wind und Sonne zeugt.
. . . Es zuckte manchen diese Hoffnung um die Lippen
Und hatten sterbend wohl dies Wort geformet, daß
Wie Säulen gold aufleuchteten der Tode Klippen