In nassen Waldverstecken lauern wir.
Rollt bald ein Kugelmond herauf? — Der giftige Hauch
Von grünen Winden an die Bäume rührt,
Die klappern mit den hageren Fingerästen.
. . . Bist du der Strom, der über Berge führt? . . .
Nahst du, nahst du, du großer Käfigkasten,
Du Sarg mit Segelwolke, rotgeschürt
Und hüllest, Nacht du, trauernde Phantasten?!
Die Mutter
Hohe heilige Bläue,