Es dehnet Wald schon weit sich. Helle Wiesen
Von dicken Mooren überfließen.
Es berstet kreischend irdisches Gewand.
Es greifen aus die Berge, gute Riesen.
Die Meere nagen an der Himmel Rand.
Das Dreigestirn
Wenn wir im Dunkel schlagen uns zum Flusse,
Der Hagel Schauer übers Haupt uns brechen:
Erwählte Führer ihr der irdischen Fahrt,
Als Flammen Türme in der Wetter Schwall!