Wir laben unsere Körper, schlimm gepeinigt,
In mildem Bade, abendlich bereitet
Aus zarter Röte, dünnen Äthers Fülle.
Wie lange lag mein heiliges Land doch brach! —
Ein alter Herr spaziert mit goldener Brille,
Dem tänzeln Knabenkinder kreischend nach.
Die Straße, schmal von Grün besäumt und flach,
Wirft sich empor. Signale stehen stille.
IV
Der Dichter, der die reichen Bürger haßt,