Ist das nicht Fluß, dies Park?
Und dies der einstige Ton,
Der uns vorirdisch barg?!
Ruhe
Für Leonhard Frank
Wir lagen in der Wiese feuchtem Nest,
Vergraben unsere Köpfe, hart wie Stein,
Derweil die Sonne sank im kühlen West
In grauer Berge langgestreckten Schrein.
Mit schnellen Vögeln Abendtöne flogen.