Knäuel. Gemetzel weit . . .
. . . „Wann erscheinest du, ewiger Tag?
Oder hat es noch Zeit?
Wann ertönest du, schallendes Horn,
Schrei du der Meerflut schwer?
Aus Dickicht, Moorgrund, Grab und Dorn
Rufend die Schläfer her?“ . . .
Café
I
Die runden Tische drehen gut im Takt.