Blütenwälder weiß begruben ihn.
Geburt
Die Alte streckt sich weiß mit prallem Bauch.
Sie hat Katarrh. Sie hängt voll Blut und Rotz.
Im kleinen Raum der eiserne Ofen raucht.
Ihr kleiner Kopf von gelben Haaren strotzt.
Mit glänzenden Augen sie zum Kreuze glotzt,
Das in die bittere Umwelt goldig taucht,
Und während rings die kühle Dämmerung haucht
Hat sie den Klumpen brüllend ausgekotzt.