Die weiße Dame reicht mit spitzen Fingern Pillen.

Schwer wirds, sich als Deutschen zu bekennen,

Nicht nach den Landschaften Frankreichs zu brennen,

Nach Paris nicht, unserem rosenen Kindheitstraum.

Wir leben in einem kalten rechteckigen Raum.

Mit Richard Wagner heult ein arges Pack besessen.

Die plumpen Autobusse zeigen wenig Eile.

Die Schildwache entschläft. Das Volk hat nichts zu fressen.

Ein blonder Staatsminister starb an Langerweile.

Die Fahne aber flattert stolz der Republik.