Die du befreit. Verlorenen Sohn. Verschollen.
Dein Vater sucht dich im verquollenen Grund.
Die greisen Hände silbern tasten wollen ...
Die Symphonien aller Mütter rollen
Und hauchen Segen deinem bitteren Mund.
Und falbe Mägde, elend und gesteinigt,
Erhöben sich in wunderbarer Tracht.
Sie schweben auf, erhaben und gereinigt.
Zu Flammenbündel Straßenwerk vereinigt
Durchschneidet magisch jede Sphärenpracht.