Du schläfst, Gebieter, Koloß und verrucht.
Und Isebel, die Hure, tanzt in Sonnen
Und blättert auf in der Posaunen Stoß.
Das Rinnsal ihres Sturzes ist zerronnen.
Ihr arger Schoß ist nun ein Spiel der Brunnen
Und glänzt geweiht auf allen Plätzen bloß.
O Israel! o Juda! welche Weise
Durchwandert nicht dein ewiges Angesicht.
An eisigen Polen ist dein Freund auf Reisen.
Den Indianer muß dein Blut durchkreisen.