Laßt heut von Notre Dame die Totenglocke tönen,
Morgen dräut
Sturmgeläut!
Gespenster der Erschlagnen wimmern,
Die Toten finden keine Ruh.
In prächtig ausgeschmückten Zimmern
Seh ich den Wein im Becher schimmern,
Die Dame trinkt dem Sieger zu.
Der Seele Blöße zeigt ihr Höhnen,
Des Leibes Blöße zeigt ihr Kleid ...