Armseliger Trödel, heilige Fetzen,

Ihr Lumpen mit dem roten Band,

In keines Königs reichsten Schätzen

Trifft man ein schöneres Gewand!

Ein Haarbusch, der sich mühsam fristet,

Ein Pallasch mit zerbeultem Griff,

Die Motte hat sich eingenistet

Im Loch, durch das die Kugel pfiff.

Die Hosen schlagen tausend Falten,

Die Sporen fraß beinah der Rost,