Gleich Fledermäusen, die durch’s Abenddunkel streichen,
Doch keiner nimmt Notiz von dem erfrornen Witz.
Aus leeren Augenhöhlen zucken Phosphorstrahlen,
Und gräßlich steht in dem Gesicht, dem blutlos fahlen,
Die mehlbestaubte Totennase, starr und spitz.
Die Kunst des Dichters
EErst Musik, Musik vor allen Dingen!
Dazu braucht es keine Symmetrie,
Wie ein Lufthauch steigt die Melodie,
Nichts darf wuchtig, nichts gekünstelt klingen.