Durch die Minze, durch den Thymian streicht,
Sonst kann nur Literatur entstehen.
Schlaff
IIch bin das Römerreich, das seine Zeit vollendet,
An blonder Nordlandvölker Heerfahrt längst gewöhnt,
Das Verse drechselnd eitlen Nichtigkeiten fröhnt,
Voll Pomp und Prunk, vom trüben Sonnenlicht geblendet.
Nur seine Seele ahnt, wie dieses Spiel sie schändet,
Sie hört den Schlachtenlärm, der in der Ferne dröhnt;
O Ohnmacht, die sich feig und wunschlos selbst verhöhnt,